Innan jag trycker på "Skicka Svar": Hoppas nu denna text får behålla styckeindelningen jag har gjort, annars kan jag bara beklaga, kära Familjeliv, att texten blir mer svårläst än vad den skulle ha behövt vara.
Min A.
Det är fredag. Kontoret är tomt, lyset är släckt förutom över min plats som är som en ensam glimt av ljus från en glödlampa i ett kolsvart universum. Det är bara jag kvar i ett hörn och på bordet tittar jag på en bild av mina barn. De sitter tillsammans och ler rakt in i fokus. Undrar vad de gör nu.
Du har gått hem. Jag missade när du gick eftersom jag var en våning upp på långtråkigt möte. Innan jag gick ner hämtade jag lite frukt och trista kontorsnötter, en liten skål till mig, och en till dig. Men nu har jag ingen aptit längre. De passar inte ihop skålarna på samma bord. Precis som du och jag.
På ett internetforum i ett annat land skriver jag om min sorgeprocess som jag upplever att det har utvecklats till från den dagen vi sågs första gången till nu ikväll.
Du kan inte deras språk och det är nog tur det. Där finns det ett par stycken anonyma och kloka själar som läser det jag skriver ibland. Någon är lite arg, någon annan tycker jag fånar mig och gör mig till, och mycket av kritiken har säkert bäring.
De tänker nog på samma sätt som du. Att livet är värdefullt och att man inte ska kasta bort sin tid. De råder mig att låta dig vara ifred. Att låta dig komma till mig, och säger till mig att om du inte gör det av egen vilja, så är det inte något jag kan göra. Jag tror det är riktigt. Jag är utan makt. Kan inte påverka dig, ska inte påverka dig, vill inte påverka dig. Vill att du ska vara fri. Allt annat skulle vara som att spärra in dina känslor i ett känslomässigt fängelse. Sådant skapar vare sig lycka aller kärlek. Där på forumet beskriver jag dig som inåtvänd och skör och att du har svårt för att ta initiativ som avslöjar dig som privatperson, men de tvivlar på att du är sådan. Och kanske är du, som de säger, tvärtom en stark kvinna. Men oavsett - jag är och kommer alltid att vara starkare, men bara om det känns meningsfullt. Utan ett ljus i tunneln att hålla blicken fäst vid, har jag svårt att finna min livskraft.
Har ingen lust att jobba längre, satt en stund och surfade på nätet men fann allt ointressant. Ute börjar det bli höst men det är fortfarande varmt och torrt på dagarna. Min kropp träningsvärker så jag knappt kan gå i trappor och på morgonen när jag stryker min skjorta konstrasterar mina blåmärken min bleka hud på ett obehagligt sätt.
Har tränat alldeles för hårt hela veckan. Gått ner lite till i vikt. Byxorna börjar bli för stora. Men det är enda sättet för mig att skingra tankarna och må bra en stund. Tänker att jag borde ta semester, åka bort, till en strand någonstans. Hade det ännu varit sommar hemma i Sverige hade jag åkt dit, en susande skog, en tyst och mörk insjö, myggor och mörka kvällar framför elden i stugan. Det hade varit fint.
Men så blir det inte. Jobb, jobb, jobb.
Visste du att jag fick ett erbjudande om att stanna kvar mot 25 procents lönepåslag som jag tackade nej till? Vet du ens att jag har sagt upp mig? Vet du att jag ger mig av snart? För gott?
Snart ska jag promenera hem. Vet inte vad jag ska hitta på i helgen. Har ångest över att jag ska vara ensam. Undrar varför det alltid blir så här. Vet att det inte är synd om mig, tvärtom. Självförvållat och dumt. Vill be världen om ursäkt, men det är ingen som vill lyssna längre.
Härom veckan när du gick, så tillät jag min blick att vila på din nacke från min plats. Jag gär så om jag vet att du inte riskerar att se det. Kanske kände du något, för precis när du var på väg ut genom dörren så vände du dig hastigt om ett ögonblick och våra blickar möttes. Jag såg att du såg vad min blick betydde, och vi båda sprack upp i ett stort leende. Jag ler nu när jag tänker på det. Det var ett fint och illustrativt exempel, tycker jag, på den speciella kontakt vi har på ett andligt plan.
Och som jag önskar att jag kunde formulera detta till dig i tal när våra blickar möts. Men du vet att jag inte kan det, lika lite som jag kan dölja att jag är ledsen.
Jag har börjat falla tillbaka i gamla spår. Självdestruktivt, och igen som ett bevis på mina brister i stort och smått, har jag på nytt tillfälliga relationer. Tänker inte efter, följer med, blir kvar, flyr på morgonen. Letar, söker, behöver kvinnlighet i min närhet. Finner, upptäcker, konstaterar gång på gång att hon inte är du. Var är du? Varför är det inte du som vaknar bredvid mig? Varför känns det som en kniv i magen varje gång jag hör din stillsamma, mjuka röst? Varför reser sig nackhåren när jag känner doften av ditt långa mörka hår? Varför dras min blick till din tomma stol och dina blanka inneskor nu ikväll?
Vid ett par tillfällen senaste veckorna har jag övernattat hos S. Du känner henne inte. En helt ok tjej. Estetisk och varmhjärtad, allt annat än blyg, och faktiskt lite galen tror jag. Hon är en sån som samlar på porslin, drar till Peru och vandrar en månad och kommer hem med resväskan fylld av halvillegal koka-choklad och som målar egna tavlor. Roligt sällskap, ljust och glatt. Men det är inte det jag söker. I morgon vill en tjej fika på stan. Henne har jag en historik med. Såklart. Kanske går jag dit, kanske inte. Gör jag det kommer jag att ångra mig, det vet jag redan nu.
Konstiga saker händer, jag vet, men mitt liv är nedskuggat av en katastrofal väderprognos. Ska det bara vara dåligt väder, vad är då poängen.
Det finns dom som säger att mister du en står det dig tusen åter. Kvalificerat skitsnack menar jag. Att finna den rätta är svårt, riktigt svårt. Varför ser andra något mig men inte du? Ja, jag vet att jag inte har något i mig som egentligen är bra. De blir ju alltid besvikna när jag visar mitt rätta jag, det jag som är så hopplöst förälskad i dig, som är så dålig på att svara, ge besked, visa värme tillbaka. Eftersom de inte är du.
Ikväll ska jag träna tills jag tappar känseln i armarna. Sen när jag kommer hem till min tomma lägenhet ska jag tända ett ljus och inte släcka tändstickan förrän den börjar bränna. Det gör ont men känns bra hur märkligt det än kan låta. Vet inte varför jag gör sådana ting. Ser ju att det inte är normalt. Särskilt inte hos en man i min ålder. Men vissa dricker, andra finner andra sätt att kanalisera sin inre smärta. Det är inte bra att vara ensam i sina tankar.
På mitt skrivbord ligger ett kuvert utan adress. Däri ligger det ett brev till dig och två teaterbiljetter till premiären av en pjäs jag tror du skulle ha tyckt om. I brevet skriver jag att jag önskar från djupet av mitt hjärta att du ber mig gå med dig. Men också att jag förstår om du inte kan det. och att jag i sådana fall tycker att du ska be en vän gå med. Kanske skulle du ha frågat mig, kanske inte. Troligen inte.
Föreställningen var igår, så nu är de värdelösa. Du fick aldrig brevet. Varför inte kanske du undrar, men jag tror inte du gör det. Du vet svaret. För mig är det helt otänkbart att på något sätt skapa press på dig. Din frihet och din lycka, är viktigare för mig än min egen. Därfär tiger jag. Det finns oändligt många saker jag skulle vilja ha sagt till dig om jag inte var övertygad om att det skulle kunna uppfattas som att du blir inträngd i ett hörn. Jag vill egentligen säga hur mycket jag älskar dig, för det gör jag. De så ofta missbrukade, och därmed devalverade orden ?kärlek?, ?älska? har inte någon hört mig uttala på många år, men när det gäller dig så är det de enda orden som passar. Hur jag skulle tillhandahålla det du behöver, hur jag skulle vilja leva sida vid sida med dig, som älskare och jämlik medmänniska, hur mycket jag vill skydda dig från världen, hur jag utan att tveka skulle ställa mig framför dig och ta smällarna som livet hela tiden ger oss.
Samtidigt tror jag på balans i universum. Det är en fin tanke, vi två. men du ska inte ha mig. Jag ska inte ha dig. Sådana som jag skadar sådana som du på sikt. Därför har jag bestämt mig för, att trots att jag skriker inombords av ångest, så ska jag låta dig vara ifred. Jag kommer aldrig att låta dig veta hur mycket du betyder för mig, hur vacker jag tycker att du är både på ut- och insida. Hur jag ser på dig som hon som rider på vinden, bland molnen, utan bekymmer eller oro. Det är mitt ansvar, och förbannelse, att skydda dig från mig. Hur ironiskt, sorgligt, smärtsamt det än är för mig, spelar det mindre roll, än risken för att du ska skadas i slutändan. Jag låter dig gå innan du ens visste att du fanns. Låter dig inte veta vad som kunde ha varit.
Detta brev kommer du aldrig att få läsa, inte heller det som ligger på skrivbordet. Jag låter dig lämna mig innan jag lämnar dig. Detta är, tror jag, sann, äkta, kärlek.
Min A. Du ska ha ett lyckligt liv med någon annan. Jag hoppas du får barn, en man som ser dig för den du faktiskt är, och som ger dig uppskattning varje dag, och att ni tillsammans får se er familj växa av egen kraft, att ni får höra glatt barnspring på ovanvåningen och att ni får somna i samma hängmatta någon gång med sommargräsdoft och sol i sinnet.
Det är dags att ge mig av. Jag reser snart. Ibland möts våra blickar en sekund. Kanske läser du något i dom, men jag vet att jag är bra på att dölja mina tankar. Jag skulle ljuga om jag sade att jag inte någonstans djupt inom mig önskade att du tog ett steg framåt. Men det är bäst du låter bli. Snart behöver jag inte oroa mig längre.
Låt mig veta om det finns något jag kan göra för dig. Tiden är knapp. Jag är fortfarande förälskad i dig.